lunes, 15 de diciembre de 2008

Ven ¿Eh? No... ya es realidad


Gracias...


... a Hilario, por sus correcciones, su prólogo y sus abrazos.

... a Covadonga, por su apoyo incondicional.

... a Miguel Pastrana, por su presentación, compañía y regalo inesperado.

... a Laura, por su cariño.

... a mis padres, hermana, familia, Javi y amigos, por soportarme este último año loco loco loco.

... al Ciri, por esas cervecitas, vinos y calamares a los que nos invitó.
... a Elena Moratalla, por ese café una semana antes... y por coordinar el recital.

... a la Red Arte Joven de la Comunidad de Madrid, por su selección, sus postal free y sus programas.
... al Grupo Poekas, por prestarme su sala (vuestras voces retumbaban hasta calmarme).

... al Centro Cultural Paco Rabal, (Vallecas), por su acogida.

... a los más de 50 asistentes que me aguantaron la hora entera... -nunca olvidaré que estuvísteis conmigo esa tarde-.
... a los que pagaron el libro y no se lo llevaron gratis.

... a los que me escribieron un sms y/o me llamaron desde el atasco...

... a los que no pudieron venir.

... a los que me escribieron un correo antes y después del 10 de diciembre...

... a todos.


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Os dejo con algunos escritos recibidos:



Elena Moratalla escribe en el blog del Grupo Poekas:


"Así cuentan los que se acercaron a escuchar a través de su voz, sus versos. Con un total de 50 sillas en el aula, se sobrepaso ampliamente esta capacidad; se colocaron otras 10 sillas más y aun quedó público de pie siguiendo el recital. Todos y todas quedaron tocados por la magia de esta estupenda jovencita, que lucha incansablemente para que su poesía se acerque a nosotros y ocupe el lugar que merece en el ambiente actual literario. Nos trajo también como primicia su primer poemario "VEN ¿EH? NO" que viene a consolidar el trabajo, el entusiasmo creciente de una autora con talento y aceptación.
¡Enhorabuena a Jara!
Desde Vallecas le deseamos mucho éxito y por eso hemos puesto a su alcance todos los medios para difundir éste, su primer recital, y que así diese mucho que hablar y admirar".

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Gsús Bonilla me escribió el 11 de diciembre...





"... te pido mil disculpas por despedirme a la francesa... si pongo un pero, es el de siempre ... no sé cómo se lo montan en la red de arte joven pero no dan una... en los dos últimos que estuve, inmensos locales pero que muy poquito público... en fin... sé de sobra que estas cosas suelen pasar y se escapan de las manos a los organizadores....


... por ti, bueno bueno, me quedé como un poco flipao con vos... y más al al haberte oído decir en lavapiés el día anterior que tenías poca experiencia ante el público o algo parecido... pero joder tía estuviste inmensa,... muchos y yo el primer envidiámos tu facilidad de palabra


... si destaco algo sobremanera, fue la forma en la que conduciste o nos conduciste... nos llevaste a tu terreno, cosa que nos, o mejor dicho ("me" )hizo intorducirme en un espectáculo poético como pocos que recuerdo...





... decirte que el prólogo-cuento es precioso , en este caso mis felicitaciones a hilario,





... estoy con tu poemario: hay poemas que bueno, que sí, que ahí ni entro ni salgo, la mayoria serán del agrado del gran público. Me quedo con la tercera parte... es como poco para flipar en colores.


... al igual que como acabaste el recital. claro que necesito de una segunda y hasta tercera lectura para poner la mano en el fuego de lo que digo.





... paisana, tu poesía llega y mucho, aunque yo sea corto de entenderas, que lo soy, quizá algo directo y muy bruto, pero sincero.


... si te acercas x el buk esta noche te abrazo.gracias x ser como eres.



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Laura Gómez Recas me escribió sobre la portada del libro:





... "sobre el blanco inmaculado y perfecto, tú como un ser irreal. La poesía es, en parte, alcanzar la irrealidad a través del sentimiento.
Veo un hada, un ser extraño con tu rostro, sonriendo a quien quiera mirar. Una sonrisa seductora que imanta la mirada, apoyándose en una postura femenina, casi de indefensión, incitando a la ensoñación del descanso y de la meditación. "El pensador", de Rodin, es un hombre. Está pensando. Pero el hada de esta portada es una mujer. Una mujer nunca adoptaría esa postura, la de Rodin. El hada también piensa, pero encogida sobre sí misma, abrazando con sus brazos las piernas flexionadas y apoyando la cabeza sobre sus rodillas. La postura del pensamiento femenino que se desplaza, inevitable, hasta la telaraña de la trama. Cuando una mujer piensa, trama y la complejidad de la trama se intuye en la mirada. El hada transmite con su postura que esa relajación tiene un motivo y que su cabeza está llena de intenciones.

Inmersa en un lugar húmedo, de espuma transparente. Agua congelada, de aspecto irreal. Es perfecto. Los pies han desaparecido y la ingravidez está asegurada. No sé lo que encontraré cuando abanique mi rostro al abrir la tapa del libro. No lo sé, pero no importa porque ya estoy sintiendo.

Reparo en el título. Mis ojos se olvidaron de leerlo. El título en sí es ya un libro. Un mensaje lleno de... ¿Dudas? ¿Contradicciones? ¿Preguntas?
¡Ven! No te vayas, acude a mí. ¿Eh? Pero... ¿Qué? ¿Cómo...? ¡Ah! Veo lo que no quería ver... Siento que algo me frena. ¡No! No vengas, no quiero que te encamines hacia mí. No... Veneno... También es veneno. Negatividad, intriga... lo sobrenatural envuelve el título en una gasa en forma de interrogación.

Ahora... las alas. Ahora, ya las veo. Alas de mariposa extraña, nocturna, alas color veneno. Un color ambarino que ensombrece la oscuridad de los ocres y resume la llamada de la tierra para un hada que no hace más que mirarme, diciéndome que sabe más que yo. Ella tiene en su poder lo que quiero conocer, tiene el secreto del veneno y de la interrogación que me aterró en el título. Sus alas me hablan de un lugar lejos de los mares, de las montañas, de la selva, del bosque, del río, de los caminos, del asfalto, de los tejados, de la nieve, de los cultivos, del desierto... Un lugar que desconozco y no está a mi alcance... Sólo lo intuyo... Sus alas son profundas a la vez que planas, nervadas por hilos negros que se revelan portadores de su plasma. Me intriga su forma porque no es la forma de un ser diurno ni cotidiano. Magia. Algo de magia hay en un poema. No tengo entre mis manos un libro. Tengo entre mis manos el abismo que guarda este personaje alado en su interior. Lo que está pensando... Su mundo íntimo... Su juego... Y esos dos apéndices de su espalda, tan etéreos, me están diciendo lo profundo que puede llegar a ser.

No puedo más. Tengo que abrir el libro, el abismo que, tras esta mirada, me llama. Y presiento que cuando pase sus páginas, el polvo de las alas quedará impregnado para siempre en la yema de mis dedos".






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GRACIAS A TODOS


Silberia

viernes, 5 de diciembre de 2008

RECORDATORIO: RECITAL DE POESÍA- SILBERIA


MIÉRCOLES 10 DE DICIEMBRE

A LAS 20H

CENTRO CULTURAL PACO RABAL

C/ FELIPE DE DIEGO, 11

en VALLECAS- MADRID



RECITAL DE POESÍA

SILBERIA


Presentación del libro: Ven ¿eh? No


ORGANIZACIÓN: RED ARTE JOVEN DE LA COMUNIDAD DE MADRID

COORDINACIÓN: POEKAS

miércoles, 3 de diciembre de 2008

Presentación Revista Es hora de Embriagarse (con Poesía)

PRESENTACIÓN DEL NÚMERO 2 Y 3 DE LA REVISTA
Día: 9 de diciembre
Hora: 21:30 p.m.
Lugar: "Tapas y fotos"- C/ Piga, 7- Metro Lavapiés

martes, 25 de noviembre de 2008

Silberia... en Recitales de Poesía


RECITALES DE POESÍA


CENTRO CULTURAL PACO RABAL

Felipe Diego, 11


Miércoles 10, a las 20 h.


Presenta: Hilario Martínez Nebreda

Recita: Silberia


RED DE ARTE JOVEN DE LA COMUNIDAD DE MADRID

PROGRAMA DE ARTE JOVEN

DICIEMBRE 2008

lunes, 24 de noviembre de 2008

Silberia con los Poekas

Silberia... con Juan Cossio


JUAN COSSÍO

&
SILBERIA
De temprano vocación pictórica, combina los estudios de Bellas Artes e Historia en la Universidad Complutense de Madrid. Especializado en Arqueología, recorre los más importantes yacimientos romanos de Castilla y Extremadura y realiza una veintena de dibujos y acuarelas tomados del natural que mas tarde reune en una exposición organizada por la Junta de Castilla-La Mancha en la Sala Alonso de Ojeda (Cuenca). Viajó en dos ocasiones a Perú atraído por el arte precolombino, quizás porque conjuga en su persona la dualidad de los mundos occidental e indoamericano.
Su abuelo, Felipe Cossío del Pomar (1888-1981), pintor, escritor, crítico de arte y fundador de la Escuela de Bellas Artes de San Miguel de Allende en México, marcó su interés por el mundo andino y más en concreto por la profundidad del color y el vigor de las formas que caracterizan el Arte y del Antiguo Perú. Los múltiples matices de los mantos de Paracas, el realismo de la cerámica mochica y el misterio de las ruinas incas envuelven al pintor en un universo que contrasta pero también enriquece su educación occidental. Durante este periodo realiza diversos paisajes y bodegones que reúne años más tarde, en 1992, en la Sola de Exposiciones Meíia Lequerica del Ayuntamiento de Madrid, organizada con motivo del Quinto Centenario del Descubrimiento de América.De 1980 a 1985, su interés por investigar las técnicas de los antiguos Ie forma como copista en el Museo del Prado. Tiziano, Rubens, Van Dyck y la pintura holandesa son el centro de un estudio que Ie lIeva a reproducir las fórmulas de los antiguos maestros. Comienza experimentando con el denominado "aceite oscuro" de Antonello do Messina hasta lIegar al "medium" gelatinoso que alcanzó el esplendor técnico de la pintura de Rubens.
Esta labor no hubiera sido posible sin la estricta disciplina del dibujo a carboncillo de estatua a la que se dedicó en el Museo de Reproducciones y en la Academia Artium-Peñaa de Madrid. En 1984 participa en el curso monográfico de Antonio López en el Circulo de Bellas Artes de Madrid con objeto de conocer de primera mano el realismo contemporáneo.
En este periodo realiza exposiciones individuales y colectivas en diversas galerías de arte.
Discípulo de Manuel Franquelo desde 1986, su inquietud por el estudio de nuevos métodos y procedimientos pictóricos Ie acercan a lo que comienza a lIamarse "nuevo realismo", recurriendo a la fotografía como documento de apoyo y al aerógrafo como principal, pero no única, herramienta de trabajo. Abierto en su evolución a utilizar cualquier método que Ie ofrezca nuestro tiempo para representar la realidad, fragua un estilo en el que subyace el conocimiento respetuoso de los conceptos pictóricos clásicos y sus temas.
A partir de 1997 expone su obra en la galería Heller de Madrid, en la galería Clave de Murcia y la galería Puchol de Valencia y participa en diversas ferias de arte contemporáneo nacionales e internacionales. Recientemente se ha unido al grupo de artistas de Sammer Gallery y desarrolló una figuración inspirada en la actualización de las composiciones clásicas (donde participó como modelo de dos obras pictóricas Jara Silberia)

Silberia... en el Día Intenacional Contra la Violencia de Género



Martes 25 de Noviembre


Programación Especial en Radio Vallekas
DÍA INTERNACIONAL CONTRA LA VIOLENCIA DE GÉNERO
107.5 FM




VOCES


QUE CAMBIAN
EL MUNDO






ÁREA DE LA MUJER EN RADIO VALLEKAS


SILBERIA EN LOS MEDIOS... de nuevo



SILBERIA en... RADIO VALLEKAS


107.5 FM


Programa: Poetas en el aire


JUEVES 20 DE NOVIEMBRE

13:00h- 14:00h

HOMENAJE A GLORIA FUERTES


Homenaje a Gloria Fuertes, en el décimo aniversario de su muerte.

Nanas para despertar es un espectáculo maravilloso, con baile, música y textos de Gloria.

Es gratuito.

***

El Consejero de Cultura y Turismo y
La Presidenta de la
Fundación Gloria Fuertes
se complacen en invitarle a la presentación de los
Actos de Conmemoración del X Aniversario del
fallecimiento de Gloria Fuertes
que tendrá lugar el próximo jueves,
27 de noviembre, a las 19:00 h.,
en el Centro Cultural Paco Rabal (Felipe de Diego, 11)

***

Confirmación entradas (válidas para 2 personas): 91 359 03 15

sábado, 8 de noviembre de 2008

Corto VII- dedicado a P.G.


Un encuentro...

... dos horas

y arrebol en mis mejillas.




Mi voz

inmantada a tu boca

insinúa y te saborea...

... no a borbotones,

sino destilándote.


Fuiste orfebre de mi alma;
hoy, aleación de mis suspiros.

jueves, 6 de noviembre de 2008

Corto VI

Ilustración: Mireia Juárez

Hace tiempo que no tengo granos de arena

ni calendario...

... y me siento arrastrada por el viento de la prisa.

Corto V


Dime...

... qué hago si tu boca presume de saberme de sobra

... dónde miro si tu cuerpo me rechaza como un estómago sin hambre


Dime...

... que no soy la saliva que tragas

... que este mantel no cubre el silencio

... que soy

Dime...

... qué soy.

martes, 28 de octubre de 2008

lunes, 6 de octubre de 2008

Corto II

Sólo un suspiro hizo falta
para que tus huellas...
... en mis manos.

Y así fue. Así es
que jugué a ser poeta
y me hice.
En parte, porque te deseé.
En todo, porque me tuve.

viernes, 3 de octubre de 2008

Corto I

Te sueño
y desenredo mis pestañas.
Floto en la sensación de que seas.
Despierto...
... te veo...
y como una peonza ruedo
por las calles de tus pupilas.

¿Quién le puso boca al tiempo?

martes, 9 de septiembre de 2008

Corto III

Un suspiro tu nombre
en la trastienda de mi voz
y fósforo tus dedos
para mi columna vertebral.

A las puertas de tu boca soy
concubina de tus ojos.

martes, 29 de julio de 2008

CARTOGRAFÍA DE UN ALMA TRANSPARENTADA

Fotografía artística, propiedad de Pepe Lamas: www.pepelamas.com
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A medida que avanzo en el rumbo del ahora
-aun habiendo sol a través de éstos,
ojos de buey-
trepida en mí el hoy de ayer
que ya no es ni será.

Anudo mi sonrisa
a una madera cada vez más ajada
y me amarro al horizonte de un mañana,
que la condición de ser exige.
Fondeo en océanos desconocidos luchando contra el vaivén de olas,
a veces frías, que marean… hasta hacerme vomitar vida.

Navego... y redescubro boyas de quizás repletas -muchas- de algas ennegrecidas,
con la duda resbaladiza pero adherida
sobre cuándo dejará de azotar el viento el timón de éstas,
mis palabras.

Sudo cubas saladas en las noches que piratas
irrumpen mi sueño y ondean su bandera del no saber... cuál será el puerto donde ancle ésta,
mi barca.

Abandono mi cuerpo instantes,
en el tiempo… a la deriva,
y busco por tesoro un destino
que no se marque en la arena de ningún reloj.

Si me fuera hoy,
si me voy y no me acompaña el mar…
… si no amanece a mi lado en ésta,
mi cama,
dejad que lass pupilas mudas
os tracen un mapa hasta mi alma,
puede que limpia entonces…
... transparentada.

miércoles, 16 de julio de 2008

Corto IV

Mil veces
llévame a ese destino
donde mis versos
derriten el frío del calor...
... donde me haces no ser
en el ahora mismo.
Mil veces
enciérrame en ti...
... y quítame la piel
que yo la colgaré del viento.

martes, 15 de julio de 2008

sábado, 12 de julio de 2008

EL PRECIO DE LA MENTIRA

Fue tu boca la del infierno.
Tus manos sucias las de un puerco-
espin- a con púas la voz de tu mentira
… y ahora de tu conciencia.

Fueron tus ojos un cíclope borracho.
Y tus almas, entre putas,
noche tras noche,
las peores de las damas.

Es el humo gris de tu azotea, ahora,
el tic tac del tiempo vacío
y de las horas muertas...

Es la ceniza de tu cigarro
la que impulsa tu súplica a mi perdón.
Pero olvidas que fuiste y ya no eres.


Ahora se acabó.

miércoles, 9 de julio de 2008

SILBERIA... JURADO DEL I CERTAMEN LITERARIO ROSETTA


I CERTAMEN LITERARIO ROSETTA

PARA PERSONAS CON DISCAPACIDAD INTELECTUAL


Más información en:




Tal vez

Alguna vez.

Tal vez.

Me iré sin quedarme.

Alguna vez me iré

como quien se va.

Ahora te vas

para no volver

no como cuando te fuiste

la última vez.

Si es cierto

me iré contigo

para no volver

jamás.

Alguna vez.

Tal vez.

miércoles, 2 de julio de 2008

SOLO TU BOCA

En tu cama
dos cuerpos,
como voces
en verso.


Mi cuerpo
como versos

Palabras,
mis besos.
Los labios
en tu cuerpo.

Tu cuerpo.
Sólo tu cuerpo.

...

En mi tinta
tu boca.
Tu pluma
en mi estrofa.


Mi cuerpo
como versos.

Tu prosa
en mis manos.
Mi verbo
en tu boca.

Tu boca.
Sólo tu boca.

viernes, 20 de junio de 2008

SILBERIA EN EL ATENEO

EXPO- RECITAL
ASOCIACIÓN "VERSOS PINTADOS " DEL CAFÉ GIJÓN
&
C/ Prado 21
SECCIÓN DE PENSAMIENTO MARGINAL EN COLABORACIÓN CON LA SECCIÓN DE LITERATURA. Expo-recital "Poesía y pintura".
Intervienen: Ernesto López Vinader y Miguel Pastrana, entre otros poetas.
Presenta Zita Mondéjar.
Sala de Conferencias. 19.30 horas.
Exposición de cuadros y poemas.
Galería de Retratos del 24 al 30.

martes, 17 de junio de 2008

V CERTAMEN INTERNACIONAL DE POESÍA


V CERTAMEN INTERNACIONAL DE POESÍA
& III CERTAMEN JÓVENES CREADORES
CAFÉ DE ORIENTE- TERTULIA "GERARDO DIEGO"
Alberto Rodríguez

viernes, 6 de junio de 2008

La femme de la mort

Habitar un espacio.
Ubicar.
Ubicarse
sin caer en el tiempo
del olvido.
Ocupar.
Ocuparse
en un gesto,
en un día
que sigue
cuando nos vamos.
Ir.
Irse
sin volver
en una ida sin pasaje de vuelta
como una avenida eterna,
sin esquinas.
Girar.
Girarse
una cabeza
que da la vuelta para mirar atrás,
al pasado que ya no es,
sin que los hombros la acompañen.

Morir.
En la edad de la vida.
Morir- m/s/te.

Nueva Poesía en Madrid - domingo 8 de junio a las 20:30h


Rafa Sarmentero
José Naveiras
Nacho Aldeguer
Isabel García Mellado
Marta Bohemia
Marcus Versus
Gloria Gil
Elia Maqueda
Silvia Oviedo
Daniel Orviz
Luis Morales
Gsus Bonilla
y una selección de audiovisuales
coordinadas por Patty de Frutos.

martes, 27 de mayo de 2008

Sin Título

Rozas mi piel
y no hay en mi cuerpo
más sombra
que la del fuego.

Me arropo
en tus pupilas.
-No se atreven a encontrarme-.

Mi piel se escandaliza.

Ruido.
Mucho ruido.
Y música...
... pero mis oídos no alcazan más
que el código morse de tus párpados.

Mis entrañas inquietas.
Nuestras mentes palpitan.
Recordamos.


¡que nadie le de cuerda al reloj!
... y apaga esa radio.

Toc -ame


Si te abriera una puerta...

... si dibujara con una tiza

en las paredes de mi muro una cueva...

... ¿entrarías?


miércoles, 7 de mayo de 2008

EL OLOR DEL CIELO

Te amo en silencio

sin eco que responda.

Ansío

romperte de ganas.

Cobijar desnuda tu alma

que huele a cielo

en mi placer.

Bordear tu boca.

Resbalar

y caer en ti.

Almohadillarme

en tu piel.

Te amo en silencio

sin eco que me responda.

Y grito cóncava

la codicia de abrirte mis alas.

Húmedas.
.
.
.
Mojadas.

miércoles, 23 de abril de 2008

DÍA INTERNACIONAL DEL LIBRO- Recital Poético

LIBRERÍA CULTURA
RECITAL "POESÍA SOCIAL"
Burgo Centro Las Rozas- Local 83
Poetas y escritores:
- Mada Aldarete
- Jara Bedmar (Silberia)
http://www.lanochedeloslibros.com/

sábado, 12 de abril de 2008

Pesadilla

Senos que se disuelven

en unos labios

que se despiden.

Yerma la memoria,

respira lejos de mí el aire.

El alma degollada

cuelga de un sauce.

Deshilachados los hilos del tiempo,

en un ovillo de sangre de un cuerpo deshuesado.

Gritos.

Huellas dactilares,

mi mente.

Me despierto en una mañana

sin bata blanca

y parezco más

la radiografía de una noche.

viernes, 28 de marzo de 2008

Cuando seas Fue

Hoy



que no eres aún dedos



de hueso y carne




temporales,



deambulantes,





gritas colores





y me vuelves ciego.





Hoy



que estoy aquí en el fondo





más profundo





me esparzo



para habitarte mañana



sin tocarte,



porque hielo.





Hoy





soy el líquido sudor





del perfume de tu alma en probeta





con fecha de caducidad.




No has nacido.



Te espero



impaciente.





Hoy



te inclino a escribirme



para que existas



cuando seas "fue"



deshabitado entre cenizas.



No me temas.



Soy quien oye respirar al viento



y te va a descomponer



cuando las agujas se te claven



en vez de marcar horas.

martes, 25 de marzo de 2008

Jueves 27 de Marzo... tenemos una cita


Este JUEVES 27 de MARZO... a las 20:15 h...
... en el CAFÉ EL DESPERTAR ( C/ Torrecilla del Leal nº 18, Metro Antón Martín)


RECITAL DE POESÍA de Bárbara Butragueño


Coordinado por la RED DE ARTE JOVEN de la Comunidad de Madrid & presentado por el poeta OSCAR MARTÍN CENTENO.

viernes, 14 de marzo de 2008

Agua de ser- Ser agua



Y engordas...
.
.
.
... y te vuelves luna...
.
.
.
... y me acuna
la vida...
.
.
.
... y me canta una nana
la muerte....
... que me espera...
.
.
.
... impaciente...
.
.
.
... como fue en los que ya no son aquí
ni están...
.
.
.
... y no hago pie en el viento...
.
.
.
... pero soplas mi nombre...
.
.
.
... y vuelo en aguas.
.
.
.
No sé dar pasos
en el aire...
.
.
.
... todavía.



Dedicado: a las mujeres LiderA
Fotografía: Mireia Juárez

miércoles, 12 de marzo de 2008

11- M


Ausencia.

Hoy soy ausencia.

.

.

.


Espera incesante.

La soledad me amarga.

Una interminable lágrima

nubla Madrid.
.
.
.

El viento grita.

.

.

.


Te encuentro entre ataúdes de raíles.

Intento sostener tu alma pero

las llagas de mis manos se apoderan tan sólo

de tu huella.

.

.

.


¡¡Resiste!!

.

.

.


Se desangra

mi yo en tí.

Voy esparciéndome

entre la niña de tus ojos que

mira intensa a la mía.

.

.

.


Contemplo que te esfumas...

....

....

.... te despides...

... tu cuerpo en mi brazo

de almohada...

.

.

.


dice adiós

a nuestro roce.

.

.

.


Ausencia.

Hoy sólo soy ausencia.

lunes, 25 de febrero de 2008

VEN- ¿Eh?- NO

Te ingerí.
.
.
Una a una
relamo las palabras
que no te soportan
y se suicidan de tu boca
hasta los pies.
.
.
Pies
que infunden terror
en mis venas
cuando se acercan
y yo los beso
desesperada
una
y otra vez.
.
.
Y otra vez
saco brillo a tu sombra,
de rodillas,
agazapada,
del revés.
.
.
Del revés
se quedó el mundo
cuando
tus risas
me hicieron creerte,
cuando te dije sí.
.
.
Así
se quedó.
Así sigue.
Ya ves.
.
.
Llaves
que me encierran
y que abren las cicatrices
de cada dosis de dolor
desde que sentí ser tu heroína
siendo sólo
un envés de tu
propio yo.
Qué tonta fui.
.
.
Fui tonta
porque me di entera
y ya no me encuentro.
Tonta
porque caí enferma
de ti,
por ti.
.
.
Y por ti,
ahora,
los oídos me sangran
y me manchan
las camisas
que recién plancho.
.
.
Como cuando plancho
mis ojos
para secarlos
y doblaros
en el cajón de mis latidos
sin hacer ruido al cerrarlo
por si despiertas.
.
.
Como cuando me despiertas
y con puñetazos
me abandonas a las puertas.
Y me dejas seca.
Sin sangre.
.
.
Porque la sangre
es roja
pero morada
cuando se coagula
y se seca,
la bolsa, a veces, hueca
como tu voz sin eco
en mis sienes grises
que ven oscuro contigo
el ahora.
.
.
Ahora,
que ya no pueden bailar niños
en mi útero
y no sé qué es ser mujer.
.
.
Pero mujer se nace.
Se es.
.
.
Y antes que ser la tuya
prefiero
morir.
De sed.
Por ser.

viernes, 22 de febrero de 2008

En mi cabeza, pero te tengo.

Sábanas de polvo
envuelven muebles antiguos
en mi azotea.
No tengo tiempo para limpiarme
ni espacio para ordenarme.
O quizás no quiera.
Es la lluvia de los llantos en el tejado
el aroma que embriaga el recuerdo de tu adiós.
Sigues siendo el dueño de los baúles pesados
que generan migraña.
Quizás, así lo quiera.
Porque tengo la llave echada y la escalera rota
para impedir que me dejen diáfana.
Huelen a ti las paredes que se agrietan
en mi mente cuando no te pienso.
Todavía.
Aún.
Quizás.
Porque quiero.

Ahora

Ahora que te has ido
me quedo sin pulso.
Sin aliento.
Ahora que no estás
el aire se vuelve un suspiro.
Me aprisiona
el pecho
por más que estire los brazos
como un ciego contra el viento.
Ahora que te has ido
no te veo.
Ya no estás.
Te fuiste y te me vas.
De nuevo.

jueves, 21 de febrero de 2008

Letra

Si el ocaso del hoy
intenta arrastrar tu cuerpo a la nada
antes de un “mañana será otro día”…
… dile al grito de tu boca
que aguarde un instante.
Calla.
Y piensa.
Cuando quieras cerrar los ojos
y no puedas porque tienes pánico a la oscuridad
imagina antes que sólo estarás dormido.
Dile a la muerte que no sople tu nuca...
... y te mire de frente.
Cuando creas tener el sol
a las puertas de tu corazón pero sientas frío…
… desvía los ríos que nublan tu mirar
antes de que tu alma se encoja.
Aguarda un instante.
Calla.
Y piensa.
Cuando el vacío te empuje a caer con él
en el “todo está perdido”
y el ayer encienda una hoguera de recuerdos
donde no arda lo que no pudo ser, no fue y no pasó…
... calla.
Piensa
Y dime ven.

Me gusta que me gustes



Me gusta que rías
y me mires despacio.
Me gusta cuando en un breve espacio
detienes el vaivén del tiempo entre tú y mi yo.
Me gusta que tu olfato me desnude
hasta olvidarme del frío.
Me gusta cuando tocas mi boca con tus ojos.
Me gusta ver que me piensas,
que das sentido a mis sentidos,
que me encuentras en tí cuando ya no estoy en frente.
Me gustas porque, sólo entonces,
el día me visita antes de salir el sol.


Poema inspirado en "Aforismos, pensamientos
Máximas y Mínimas (I)" de Santiago Trancón

lunes, 18 de febrero de 2008

¿Quién dice que estamos vivos?

Finjo vivir o estar viva, desde aquel verano en el que me despertó un adiós. Cada día de menos -o de más- dudo de la existencia como tal e inculcada y me pregunto si esto a lo que llamamos vida no es un preámbulo de la real. Creo estar en una “vida” enlucida para por la “muerte” o viceversa. Porque las dudas me salpican y se esparcen en mi sangre como la metástasis que le alejó de “mi yo de aquí y de ahora”. Busco respuesta.
¿Quién dice que estamos vivos? ¿Quién conoce la vida y la muerte como para identificarlas? ¿Por qué antes es vida y después es muerte? ¿Y si la muerte es otra vida? ¿Y si la vida no es más que muerte? ¿Es que la vida no puede ser muerte? ¿Dónde van los cuerpos que nos abandonan? Cuando se van…
… ¿morimos?
…¿vivimos?
.
.
.

Me sueño -en el día que caduque- bajo un cielo oscuro… con los ojos abiertos y la boca cerrada para observar -sin dejar escapar- el tiempo que fui. E imagino despedir a mi cuerpo… feliz pero sigiloso… como si estuviera abandonándome… caminando silente hacia otro cuerpo… en busca de otra alma gemela por el mundo… donde enredar su forma… y en el fondo, querer quedarse sin permanecer para siempre.

Poema

Tu boca sabe espontánea
como mi aproximación al papel
cada noche.
Mientras le doy a mis ojos tu sombra
a tientas nos salpica el alba;
sus motas
-sin luz-
serpentina en la fiesta de nuestras palabras.
Desnuda
el cobijo de tu aliento
me convierte en el mayor de los cobardes,
que no quiere guerra.
Tus puños abiertos
invaden mis muslos.
La tinta de la pluma
se derrama e impregna de blanco
mi sentido
- como el olor de tu alma-
- como la sal en la arena-.
Se derrite el calor y me escribes.
Soy un poema.

Microrrelato I

Desde que te fuiste deambulo por los días buscando aquella noche que perdimos juntos. Tú y tu rostro urbano, cruzábais la carretera con las manos en los bolsillos de una chaqueta de pana. Yo, en distinta acera, esperando un guiño que me diera la respuesta. El pacto que nos unía entonces se tambaleó a la izquierda. Fue un adiós glaciar, exacto. Como tu inteligencia. Muy prudente. Dañino. Las agujas del reloj de la plaza marcaban las dos. Y supe entonces dónde estaría cuando no me vieras.
Inspirado en un poema de Laura G. Recas

domingo, 17 de febrero de 2008

Anorexia

En una urna de cristal
veo pasar el tiempo.
Soy un maniquí estrangulado
que no se reconoce ante ningún espejo.
En el escaparate, inerte,
visto un disfraz de carnaval en mayo.
Presiento el vaivén de la gente
observando de reojo mi cuerpo maquillado.
Tengo la inteligencia de resina obstruida por el ho(a)mbre,
un rostro con ojos de vidrio.
Soy el arte de un silencio que ensordece,
un alma encapsulada
que espera sin saber a quién
ni a dónde.

Falta de comunicación


Si hasta el verbo se hizo
lenguaje.
Si el ritmo cobró sonido y albergó
nuestras mentes de voz.
Si no hay letras transparentes
libres de contenido
y no carece de significado
ni el odio.
Si son ánforas de descripción
aun cuando la memoria no recuerda y danza el olvido.
Si nacen
con voluntad de ser
aunque muchas
se hacen cosa.
Si viven anterior a la Historia
conscientes de que no tendrán jamás cementerio.
Si son dueñas del mundo.
Si son poder las palabras,
entonces dime:

¿Por qué no hablamos?

sábado, 16 de febrero de 2008

Silberia... pesa(da)

Emana de mis entrañas la locura de pensarme.
Y me miro.
Me observo sin encontrarme completa
en un límite de tiempo dado.
Así que ilimito los sueños
para ser eterna.
Es(-ta) mi mente.
---
Soy extraña incluso para mí.
Admiro sorprenderme,
y pido no saberme,
inesperarme
y escapar hacia un “no sé dónde voy”
para encontrar sentido…

¿Tiene sentido?
----
Y ¿qué sentido tiene pensar lo que soy
cuando solo sé que aún apenas sé qué es eso?
¿Y si me encuentro con un ser que no soy o no quiero?
.... ¿y si no soy?
Por el momento... por hoy... hoy... no soy más que es(t)o.

El precio de la mentira


Fue tu boca la del infierno.
Tus manos sucias las de un puerco-
espin- a con púas la voz de tu mentira
… y ahora de tu conciencia.

Fueron tus ojos
un cíclope borracho y
tus almas,
entre putas,
noche tras noche,
las peores de las damas.

Es el humo gris de tu azotea, ahora,
el tic tac del tiempo vacío
y de las horas muertas.

Es la ceniza de tu cigarro
la que impulsa tu súplica
a mi perdón.
Pero olvidas que fuiste y
ya no eres.
Ahora se acabó.

Para Ommje... por su libro

Te des- encuentro como des- prevenido
des- enredando mis sueños
(una madeja de hilos que des- lías
con des- caro).
Y en ese des- tiempo
podría haber des- jurado
que fue el des- viento
(desafiante)
el que hacía llegar tus palabras
a mis oídos
- en forma y fondo de pensamientos-
llenándome la vida de deseos,
des- estresando mi des- futuro,
en ser- “y”o.
Pero equivocada, me des- velo y veo
que es el paso de las páginas de tu libro
el aire de mi cuarto piso
de esta Tierra -que ahora piso-
y de este Cielo -que siempre me pisa,
aun cuando duermo-.
Y ya que estoy despierta
no puedo des- aprovechar la oportunidad de des- decirte
que he recogido de tus frases todo: “lo que” no me basta y nada me sobra.
Y cuanto más des- leo tus “10 Des- cartes…”
más busco la manera de des- escribirte lo que he des- cubierto
sin que falte ni una coma,
sin que las palabras se conviertan en palabras.

Espero no des- esperarte en mi intento de agradecerte el libro
y que, cuando des- leas mi des- escrito
veas el reflejo de una sonrisa
- des- nuda y liberada de las lágrimas que no alivian-.

Ahora, te regalo envuelto de su valor un: GRACIAS.

Silberia desnuda... se viste


Abro el armario.
Las perchas se quejan.
- No sé cuál ponerme hoy-.
Al fin me visto y me dirijo al tiempo.
Es de día.
Siento que la elección ha sido pensando en todos menos en mí misma.
Todavía tengo la manía de no verme cuando miro.
Cruzo mis ojos con otros... en otras caras.
Algunas miradas las hago propias; las risas, sólo mías.
Y vuelvo a casa repleta de diseños.
Disfruto de los creadores de sonrisas, de los donantes anónimos
que alientan las horas que se esfuman...
... en los cruces, a otras vías.
Sus colores, sus muecas, huecas, grandes, sin dientes, de medio lado, arrugadas, maduras, humildes, sanas... risas que llegan cuando todas las demás se van...
... y vienen cuando las mías me abandonan
para volar a otros dueños
de otros armarios
en otras vidas.

viernes, 15 de febrero de 2008

Microrrelato: A J. J. M.

Ayer me acosté en una cama rara pero mi cuerpo no la notó diferente.
Borracha por el licor del cielo, el sueño me alcanzó tarde.
Y sin más, en el duermevela, dije un nombre.
Enferma de culpa te miré para comprobar si seguías dormido.
Tuve suerte. Siempre te ha costado escucharme.
Me tapé los ojos para encerrarle de nuevo y evité mostrar la resaca de mi boca.
Borré el rastro de mis lágrimas en nuestra almohada.
Y esta mañana, mientras el microondas hacía girar al café, daba vueltas la atolondrada idea de confesarte quién era.

Inspirado en un microrrelato de J. J. M.

miércoles, 13 de febrero de 2008

Celos

Es tu gesto un poema,
una carta sin remite.

Y yo no soy destino.
En un laberinto me pierdo.
Y se me clavan los cristales de tu espejo.
Me hago triza.
La sinrazón marea.
Vomito.
Pero permaneces.

Te quedas en mis entrañas.
No hallo causa que descifre
el criptex que encarcelan tus párpados.
El agua de mi cuerpo tiene frío.
Me congelo.
Tiemblo.
Y grito.

martes, 12 de febrero de 2008

El hotel de las palabras

Cuando es- tá- lento mi verso
me alojo en el hotel de las palabras.
-A mi espalda, los libros que no he leído-.

La recepcionista vigila mi ortografía y el botones carga en un carro mi saber…
... como si pesara.
No hay escaleras que suban al cielo en esta fonda.
Las habitaciones no tienen número. Restar o dividir está prohibido.
La puerta se abre y

he aquí la luz.
Bombillas tenues incitan a doblar la piel, a dejarla en la mesilla.
Es el alma el que hace de las suyas.
En la bañera bucean las odas
que dicen:
escribirás si- la(b)vas en tu mente.
Entonces, me seco para no hacer aguas
y, desnuda,
vuelvo
y creo.

Una palabra.
De una boca como la tuya.
Solo una.
Un no en ti...


Me falta que falte.
Falta que me falte.


Dime no
y bailaré en tus labios.

Lloraré cuando te escuche
sólo
hasta aceptar su sentido.

Ningunéame y
cumpliré un sueño.
Repleta mi alma,
contigo pronunciándolo.

Dime no…
… y seré en la eternidad.

lunes, 11 de febrero de 2008

Alzheimer


He perdido mi nombre.
Lo habré guardado junto a mi yo,
en la cómoda,
en un cajón…
… ¿en el bolsillo?
----
He debido perder
tu voz.
Puede que cuelgue
del oído. Mira a ver.
---
No sé

ni cuándo
ni dónde...
... ¿Se habrán escondido?
---
¿Soy?
Estoy.
Aún.
Todavía.
Maldita la gracia
de las horas muertas.
Pesa el tiempo.
---
No sé
por qué.
Lo siento, no lo recuerdo.

Me visto


Abro el armario.
Las perchas se quejan.
-No sé cuál ponerme hoy-.
Al fin me visto y
me dirijo al tiempo.
Es de día.
Siento que la elección ha sido
pensando en todos
menos en mí misma.
Todavía tengo la manía de no verme
cuando miro.
Cruzo mis ojos con otros
en otras caras.
Algunas miradas
las hago propias,
y, las risas,
solo mías.
Vuelvo a casa
repleta de diseños y
confecciono nuevos atuendos.
Disfruto
de los creadores de sonrisas,
de los donantes anónimos
que alientan las horas
que se esfuman…
… en los cruces, a otras vías.
Sus colores, sus muecas, huecas, grandes, sin dientes…
… de medio lado, arrugadas, maduras, humildes, sanas…
Sonrisas y risas que llegan
cuando todas las demás se van…
… y vienen cuando las mías me abandonan
para volar a otros dueños
de otras vidas.

viernes, 8 de febrero de 2008

La Jara


Soy cistus.
Arbustivo mi nombre
me planto
en la Península
de tus besos.
Pequeña
y pirófita
y lanceolada
y blanca
y ¿pura?.
Soy flor de fuego.
Pasto abandonado,
invado tu cultivo
con mi absorción
incandescente
y fugaz
y arcoiris.
Soy mediterránea.
En tu bosque deforestado,
germino y
evito el rayo
de la estrella naranja
que me evapora.
Ibérica
y
pringosa.
Soy Jara.
De ládano
mi perfume,
como el bálsamo
que te envuelve
y cinco pétalos
y miel
y blanca
e impura.

jueves, 7 de febrero de 2008

Silberia Dubitativa



… ¿Y si soy una esfera en el vacío,
sin dueño?
… ¿Y si nadie me espera?
… ¿Y si el instante me alcanza desprevenida?
… ¿Y si solo creo serlo?
… ¿Y si estoy muerta antes que viva?
… ¿y si no soy ni estoy

... todavía?



LiBeraTUra para una Resurrección


Volver
al estado
húmedo y tierno,
en mi habitar en ti.
Estar
hoy
en vacío
seco.
Suceder
lo que sucedió una vez,
bien puede suceder después.
Soñar
-sin que nada me impida-
en/con tu vientre
en vida.
Con/en otra.
Después
que acabe con ésta,
mi barca
sin mar
seco,
vacío.

Silberia Picajosa


¿Por qué el sexo de la palabra es femenino

y pesa más la palabra del sexo masculino?

miércoles, 6 de febrero de 2008

Idea











… y veo bombilla en tus ojos
… y mi verso cobra sentido
… y mi prosa tiene prisa
… y por eso me d(v)es- tu-(p-ido).

No-tá-s



"Que cuando escriban sobre tu vida no cuenten que no la diste por vivir".

Silberia Cuentista

martes, 5 de febrero de 2008

Ya no hay luna ni sol... ni tú... ni yo



Cubres el sol.
A rebanadas
me muestras
la luna.


Cierras la ventana
y encarcelas
mi cuarto
menguante.

Es tu lumbre
el seno de Abraham,
la condena, el calor y mi sofoco.
Cubas de vapores fermentados
mis ojos,
que no quieren verte y te odian por amor.

Eres eclipse.
Yo, ni la sombra
de lo que un día fui.

Centón al Guernica


Acodado
en el vértice más sensible de mi alma
permaneces…
… y se quedan contigo
y conmigo……
los gritos de niños de mujeres.
Etéreo
por mis venas
corre tu nombre
que inunda el mar que roe el hueso
y se rompe los dientes mordiendo el algodón
que el sol rebaña.
Atrapo
en mis ojos geométricos
tu color, símbolos y figuras
como el bolsín y la bolsa que esconden en la huella
que el pie deja en la roca.

Impregnas

como la flor a la mano del guerrero.

Tu vista de puntos
expresa líneas enfrentadas,
surrealistas.

Redes cúbicas -de esperanza
de olores que se arañan-
amarran tu lienzo
que desgarra la devastación

y vuelve vapor a cualquier hombre.

¿Quién dice que no eres dios,

balanza entre arte y el lenguaje?

lunes, 4 de febrero de 2008

Descubriendo la Soledad... en un atardecer de Ibiza


Paseo. Orilla.
Como si levitara… figuro ser un pintor y converso con los colores del mar y de la tierra.
En mi paleta, dos tonos dividen la línea de la vida.
A lo lejos, más playa, un horizonte. De cerca, huellas de otros yo, brújulas del pasado.
Arena. Me tumbo.
La sal, para mis pies, el escondite.
Frío en los dedos y en mi cuerpo, el calor del presente
donde hablo sola como nunca.
No hay más esterillas en mi cuerpo que las arrugas de mis párpados.
Visto de naranja lo que veo
con los ojos cerrados.
Lucho libre contra el sol que se le antoja dejarme viuda de luz.
Floto como un ángel de agua en los destellos que me traspasan.
Abro los ojos y me creo, por un instante, descubriendo la Soledad.