... la oscuridad, sólo en el pañuelo de Salem y entre las piernas de la Jeni. Un foco maldito, muchos ojos sedientos - que buscaban embriagarse con poesía- un pie de micro nuevo y la resaca post- jam session dando por delante y por detrás... cinco extremeños de pacotilla iban a demostrar si valía la pena no haberse metido en la cama abrazando un sobre de ibuprofeno...
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Los ojos de Bonilla brillaron espantosamente. Su abrazo y su voz "olieron a domingo y a ducha de madrugada".
Juan- se marchó en cada verso con Marco para buscarla... yo sentí que la encontró.
Un poeta loco que se cree reo, neo, Batania y rabioso, celebró la fecha histórica más importante de su vida entre nosotros, a las afueras de sí mismo y cerca de un "hace cinco años"... a veces cóncavo... otras convexo, redondo como el círculo del calendario... con Iratxe, Verónica Gil, Mayte Sánchez Sampere, Giovanni, Déborah, Enol y más amigos de su/la pluma, siempre "a la altura de su inmenso espectáculo".
... y una maga de la piel, Elia, que masticó a Blancanieves e hizo de las golondrinas , murciélagos sin que le temblara la voz...
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para los lunes del resto de nuestras vidas...
... mi primera noche en el Bukowski...
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... y yo, con esos pelos
(en la lengua,
de punta,
miraquelindos
y entre poetas, verdaderos).
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La madre que me parió (que sí es extremeña): ¡¡ pero qué suerte tuve!!
